Злоба или я буду жить.

Скрипят вековые сосны, мрачная какая-то хмарь Луну закрывает. Всё кажется зыбким.

-А, ты думаешь о том, куда попал? Так я скажу тебе - сон это твой.

Из-за дерева вышел Демон, два с половиной метра роста, кожистые крылья за спиной, копыта и глаза, необычайной жёлтой радужки, вертикальные зрачки. Но какой-то худой, что ли.

-И ничего я не худой, просто ты слишком добренький, и мне нечем подпитывать Силу.
-Ты ещё и мысли читаешь? - В шоке переспросил его.
-Чего их читать-то? У тебя на лбу всё написано!
-И что теперь? Где я вообще?
-А ты не понимаешь? Я же сказал ТЕБЕ, что это Твой сон! А на счёт "что делать?" смешной ты, выбираться.
-Из леса?!
-Как бы не так, три раза ха, ты так уверен что это лес?

Демон взмахнул рукой с когтями. Вокруг них показалось болото в каком-то зеленоватом мареве, и всё та же ночь.

-Так лучше? Ты усложняешь, то что можно бы и так пройти. Ладно, увидимся позже.

Блин, и куда он пропал? Стоял и словно в воздухе растворился. Так, болото... Не люблю болота, это влажность, вонь, обманчива почва под ногами. И откуда эта зелёная дымка, к чему она?

Я пытался найти сухой островок, но вместо этого кроссовки набрали внутрь себя воду, и издавали мерзкое "чавканье". "Где этот гребаный сухой островок?" Хотя бы островок. Брожу тут, словно по кругу, надо бы осмотреться ещё раз.

Вокруг меня было болото, туман, из-за которого я ничего не мог развидеть, и странное дерево, издали напоминающее сосну. Отсюда не видно, надо идти. Там, где недодерево, там земля. Так ведь? Так.

Я старался ступать аккуратно, чтобы не подскользнуться. Один неверный шаг, и провалился бы в болото. Кроссовки всё также издавали почвакивание, которое всё сильнее раздражало. Я прибавил шаг, чтобы закончилось это побыстрее, но чуть не упал. Зацепился что ли за корягу? Ёлки зелёные, да это коряга за меня зацепилась!

Ооо, ноги в руки и бегом бегом отсюда! Конечно, так оно и получилось, два раза плашмя шмякнулся, коленями проехался разок. Весь взьерошеный, мокрый и грязный, выскочил на маленькую опушку. Сердце бешеным паровозом колотится в груди, что это было? Фиг его знает! Осторожнее надо.

-Да, именно, осторожнее... - Ехидный смешок Демона из-за спины.

Вокруг повертелся, нет никого. Ладно, разберёмся. Потом. А что тут у нас? Всё-таки ёлка, но какая-то дряхлая. Покосилась, то ли от времени, то ли от ветра, а то и от зверья, кто его знает? Обглоданы нижние ветви, коры местами нет, следы когтей, глубоковаты когти-то.

Чахлые кустики, просвечиваемые зелёной дымкой, бревно... Какое ещё бревно?! Хм, бревно как бревно, видимо когда-то давным-давно дерево завалилось. Всё равно куда-то дальше в болото ведёт.

М-да, а с верхушки недоели обзор хорош. Вокруг этого пятачка болото и ещё раз-это же болото!

"Куда бежать? Куда податься?!" Как в том старом фильме.

Так, судя по этим кустикам и каким-то карликовым деревцам-уродцам, в три погибели скрюченных, из этой трясины сплошной можно выйти. Даже не одним маршрутом, надо же. Если по бревну и дальше шлепать, то сразу за ним не пойми что под этой зелёной мглой, потом отчётливо видимая тропка по кочкам.

Сразу прямо по болоту, палку, пока не забыл, надо найти, после- от куста к дереву, от дерева к кусту, вроде надёжней. О, вот же ещё что-то просматривается, как бы топь не топь, что-то булькает, и опять же кочки, кустики чахлые.

Слезать надо аккуратней, а то опять что-то порву или зацеплюсь, эх. Палка, какая-никакая, вроде крепкая, есть. И за шест сойдёт. Пойдём сразу прямо.

-А как же "главные герои идут в обход"? - Всё так же ехидно из-за спины.
Вновь верчусь, вновь никого. Ну-ну, поговори мне тут.

А палка-то - вещь! Эти корни цепляются всё время, словно бездомные собаки, и либо быстрее бежать, либо палкой их. Правда, в некоторых случаях можно замахаться, больше бы клинок или топор подошли для такого дела.

Как же достало это болото! Идёшь, всё вокруг одно и то же, но вот уже долгожданная опушка. Всё-таки лес за болотом. Это хорошо. Отдышаться чуть, и дальше топать. Только куда - вот в чем вопрос. Где этот Демон-юморист, когда нужно? Хоть бы подсказал. Тропинка куда-то вглубь ведёт, делать нечего — по ней пойду.

М-да и это лес? Больше на развороченный, мрачный сад похоже. Если не обращать внимание на отсутствие листьев и то, что местами корни шевелятся, бороздя землю. Тихо как-то, и что это за белый саван впереди?

Да ладно! Паутина, это уже даже не смешно, так банально. Но как же её много! Ооо, вот это паучок. Такой малыш прям, с телёнка молодого. Не-а, не боюсь. Любопытно - это да. А волосатый-то какой, лапки, головогрудь в волосах. Хм, а вот жвала вызывают уважение и лёгкий мандраж. А куда это мы смотрим своими глазками?

Эй, а вот плеваться не надо! Ух, успел отскочить, хоть по рукаву и прошёл плевок. Ай, жжёт и печёт, долой куртку.

Тыквой, да об стену! Ещё один, что же делать? Думай, головушка, думай, пока ноги бегают.

Палка не спасёт, хотя может получится подобраться и лапы поотбивать? Надо пробовать, но как-то мандражирую. Что там у меня по карманам осталось, после грязевого забега? Сигареты выбросил - промокли напрочь, зажигалка, вроде как полная, блокнот кожаный с ручкой, не то! Браслет из паракорда, на правой, четки на левой, что ещё? Складной нож, а липкая то паутина.

Стоп! Паутина, паутина... Что? Думай! Точно! Гореть эта паутина должна! Пока петляю, как заяц можно и зажечь. Сказано-сделано. А хорошо так паучки ловушку соорудили, в конец тропки встал первый, второй позади с дерева спрыгнул, или спустился? Не важно.

Ну же гори! Как там было когда-то, гори-гори ясно, блин! Вот, какой молодец, лапку себе обжег. Прыжок через огонь, палкой в сочленение, есть! Бежим дальше, оба хромают. Только надо быстрее с ними разбираться, а то лёгкие скоро выброшу.

Ух! Отдышаться надо. Как же ноги гудят. Повезло, просто повезло.

Сразу ветка горящая привалила обожженного паука, после побегав и обломив три из восьми лап другому, он влез в огонь сам. Пылала тропка знатно.
Не зря же говорят: "спички детям не игрушки".

Выхожу на поляну, и что я вижу? Да какое-то странное кладбище в зелёном тумане. Могилки кривые, старые, где-то вовсе провалившиеся и самое странное - место крестов клинки разных мастей, шесты, копья, даже пару тройку топоров с молотами здоровенных увидел.

Тревожно как-то. Чем больше шагаю, тем больше апатия, мандраж и желание развернуться и пойти куда угодно отсюда. Остановился, как же тяжело. Набатом в голове: Зачем это мне? Куда я иду? Оно мне надо?! Где-то на задворках мысли, гадко как-то, шепчут: оставайся, вернись, беги. Словно эхо.

Стоять! Нужно... Нужно разобраться. Замер на месте, так хочется бросить всё, уйти. В то же время, где-то из глубин сознания твёрдый голос требует идти вперёд, преодолеть. Сколько я так стоял - неизвестно, вдруг голос Демона со стороны:

- Знаешь, а это ведь твоё кладбище...

С трудом повернул голову на голос. Стоит, как ни в чем не бывало, но взгляд строгий, даже жёсткий.

- Здесь похоронены тобой: мечты, желания, возможности. Которых ты мог достичь, но струсил! - Каждое слово будто чугуном налито. - Решай! Что ты выберешь сейчас!

Прорычав это, он развёл руки в стороны, между когтей разгорался огонь. Который с каждой секундой рос, и хоть Демон стоял поодаль, жар, исходящий от ладоней, обдавал меня. Время замерло.

Бежать, но куда? Везде же найдёт. Кто я и кто он? Мысли, словно воробьи, заметались. Тот же строгий голос, что требовал преодолевать, твёрдо констатировал: отступать некуда.

Будто холодной волной окатило, паника отошла на задний план. Я словно другими глазами смотреть начал, и самое первое, что увидел - застывшего, в атакующей стойке, Демона. А вот фиг тебе! Я! Буду! Жить!

Сорвавшись с места, я на ходу вырвал какую-то железяку, мой ор переходит в рычание. Уворачиваюсь от огненного шара, мазила! Подбегая к Демону, понимаю что не успею остановиться, огибаю по дуге и наношу удары. Как-нибудь, куда-нибудь лишь бы попасть.

Ярость, гнев, боль - вот, что за варево во мне. Этот гад уворачивается, отмахиваясь от меня, отпрыгивает назад пару метров, и запускает второй пылающий шар. Рыбкой ныряю в его направлении, прижимаюсь к земле, по-моему, волосы на затылке обгорели, спину печёт. Подрываюсь и снова град моих неумелых ударов парирует своими когтями и руками. Тварь.

Уже почти выдохся, опять отпрыгивает. Только в этот раз метров на пять, может шесть. Только собрался за ним припустить, как он сложив руки на груди, также спокойно говорит:

- Рад этому твоему выбору. Да и шашка - знаковая, которую ты выбрал.

Обернувшись, поискал глазами где я её выронил, подобрал. Шашка, как шашка. Чёрная от кончика лезвия, до темляка. Ну, чуть короче метра. Повернулся:

- Надо же! Не пропал, как обычно.

А ведь этот гаврик чуть изменился, присмотрелся точно. Шире плечи, мышцы больше, скажем так, умеренно худой.

- Ты запомнил то, что переполняло тебя и то, что подвигло нестись на меня? - Будто и не услышал меня, спросил Демон.
- Допустим. У меня есть вопросы.
- Тогда иди. - взмах руки в противоположную сторону, пока я пытался рассмотреть, что там - он пропал. Опять.

Интерлюдия 1

Утренний обход врача, разговор в коридоре:

-Как там коматозники?-спросил седой врач у медсестры.
-Симонов начал проявлять реакцию рефлексов. Подготавливать его на стационар, Сергей Васильевич?
-Это тот, которого сбила машина?
- Да, он.
Протирая очки на ходу, Сергей Васильевич задумался, мотнув головой продолжил.
- Нет, пусть будет у нас под наблюдением.

***
За кладбищем оказался вход, если можно так назвать узкую щель в скальной породе. Какой странный, светящийся минерал, отсвечивал алым так, что казалось, будто находишься в фотолаборатории.

Осторожно ступая среди сталагмитов, задумался над тем, что произошло. Тихий и спокойный я, обычно решающий конфликты миром или уступками, столкнулся с тем, что не хотел признавать. С тем, что нужно самому определять движение, добиваться своего. И ведь как рогатый этого достиг?! Правильно, единственно верным решением в моём отношении. Правда в глаза и не оставить выбора.

- Ррра! - Вырвалось из глотки.

Даже и не заметил, как захлестнуло злостью на себя. Он был прав! Я - трус?! Неет! Не хочу! Не буду! Эта злоба смывает все шаблоны "правильного" меня.

- Идите ко мне, вы-то мне сейчас и нужны!!! - Хрипло просипел я, вытягивая со свистом шашку с ножен.

Как же вовремя эта троица полугнилых то-ли мумий, то-ли зомби из-за поворота вышла. Как будто наблюдал за собой со стороны.

Идут спереди двое с мечами, задний с шестом или посохом, не разобрать. Вот рывок, шаг какой-то стелющий. Откуда это у меня? Шашка взлетает, но её парирует ржавый меч, второй целит в бок, уворачиваюсь. Провожу удар в нижней плоскости, зацепил краем, вылезло какое-то желе темного буро-зелёного цвета. Пока отшагивал, рана затянулась. Как так то?!

Отступаю на пару шагов назад, обвожу взглядом всю троицу. Не может же так быть, чтобы они были вечными?! Нет, не может!

А что этот с шестом там делает? Какие-то манипуляции с руками, ага как же шест — посох, в землю воткнут. И от этой, с виду простой палки, та же зелёная дымка к мечникам. Маг! Чтоб его! Теперь хоть ясно, как сдвинуть перевес в их количестве.

Хм, когда это злоба успела трансформироваться в холодный рассудок? Непонятно, но мне нравится это состояние. Чувства натянутой струной, голые рефлексы, и самое главное — никаких мыслей! Есть цель, есть путь, что ещё нужно? Правильно, преодолевать препятствия.

Окинув диспозицию, выдохнул. Рывок к магу, кувырок в перекат, пропуская над собой лезвия мечей. На ноги, и с полуоборота, взмах.

Голова мага, делая дугу в воздухе, катится под стену. Посох с треском разлетается на мелкие щепы со смертью владельца. Мечники атакуют.

Атака происходит с двух сторон, хорошо что не синхронно. После смерти мага зомби — мечники прут бездумно на меня, но не организовано.

Видя это делаю рывок