Гоша, он же Гога, он же Жора.

Вот с потолка свисают кружева, их в полудрёме мне сплетает комната-старушка. Не трожте Гошу - паука, какой ни есть - домашняя зверушка.
За пеленой окна дремает сад, но ветер только дунет - сразу ропщет: всё шепчет что-то персик невпопад и веточки несчастные топорщит.
Трубою в доме стонет печь:
-У-у-у-у! - "Как не здорово, как плохо!"
Что мне ещё осталось сжечь в житейской этой, странной, суматохе?
Перед глазами жёлтый свет страниц, той книги, что прочитана не будет, где буквы - мудрых караванов вереницы, не впитанны, но поданы на блюде..
Вот тишина во мраке, как покой. Трепещет от дыханья паутинка. Опять мой Гоша не накормлен, злой - страдают брюшко, лапки животинки.